Человек дела и СЛОВА

28 августа 2026 года отметил юбилей замечательный человек, предприниматель и поэт Леонид Петрович Соколов

Есть такое выражение: «Наделил Бог талантом!» А у этого человека талантов много. Значит, он поцелован Господом неоднократно. За что ни возьмется, все у него получается. И в сельском хозяйстве, где трудился в свое время на разных должностях, и в предпринимательстве, и в поэзии. Всегда ставил перед собой высокие цели и непременно к ним стремился. Его целеустремленность, нацеленность на результат всегда поражали в нем и восхищали. Рассказать о нем в небольшом материале просто невозможно, настолько это яркая и многогранная личность. Поэтому скажу несколькими штрихами, тем, что когда-то саму в нем затронуло.

Мне посчастливилось близко познакомиться с Леонидом Петровичем 17 лет назад, в ту золотую пору, когда он издавал газету «Монастырщинский вестник». Мы стали с ним сотрудничать. И скажу откровенно: эти годы оказались для меня одним из самых ярких периодов жизни. Этот человек заряжал своей неуёмной энергией, вдохновлял, вёл за собой. Писалось мне тогда, как леталось. Все было интересно, круто, на сплошном нерве жизни. Казалось, он мог свернуть любые горы, никогда не уставал. И ничего, и никого не боялся. С ним было абсолютно надёжно. Каменная стена, глыба, способная защитить и спасти от любых бурь и штормов бытия. Он ратовал за справедливость и отстаивал свою правду, как мог.

После закрытия газеты в 2013 году он не стал сторонним наблюдателем, по-прежнему занимался своим делом, как это было у него всегда. В предпринимательстве искал и находил незаполненные ниши, никогда не боялся начинать все с нуля. Такая в нем была и до сих пор остается неукротимая сила духа.

Человек абсолютно прагматичный, ещё в бытность «Монастырщинского вестника», Соколов вдруг начал писать стихи, неожиданно для многих, возможно, и для себя тоже. И после закрытия газеты продолжил это дело. И, несомненно, в нем преуспел. За несколько лет издал четыре книги! В поэзии, впрочем, как и во всем, у него свой голос, ни на кого не похожий. И в этом притягательность его стихов, их самобытность, музыкальность. Деревенская тематика составляет их основу. И это неудивительно: деревенский человек пишет о деревне, тревожащей его душу, волнующей и радующей её.

Соколов великий труженик. День, проведенный в праздности, для него прожит впустую. На своем жизненном пространстве он создаёт красоту. Загляните в его родную деревню Смолы, где родился и которую возродил, или в Скреплево, где теперь живет, — ахнете, как там все продуманно, обустроено, какая красотища вокруг и как там хорошо, привольно дышится. Оттуда не хочется уходить. Тот, кто  там бывал, может это подтвердить. Ко всему там приложены его руки, во всем чувствуется его тонкая прекрасная душа. И его пруды, с резвящейся рыбой, и его родники с вкуснейшей, кристально чистой водой, благоухающие сады с ароматом яблок, груш, слив, вишен и прочих земных, но поистине райских плодов, и взлелеянные им сосны… Да разве можно обо всем, сотворенном его волшебными руками, рассказать словами?! Это надо непременно видеть, слышать, ощущать, осязать. Невольно  думаешь: если бы все люди так обустраивали свой родимый уголок, на земле давно был бы рай.

Человек по натуре неравнодушный, Соколов болеет душой не только за свою малую родину, но и за всё происходящее в стране и в мире. На все у него свой взгляд, свое мнение, свой план действий.

Соколов магнитом притягивает людей. Как много у него друзей, преданных и верных, готовых за него в огонь и в воду!

 А уж добрых дел его не перечесть!

Мне посчастливилось писать об этом человеке много раз: и в стихах, и в прозе. Но даже малой толики о нем не рассказалось — такая это неисчерпаемая личность. О Соколове можно написать книгу. И если бы такой смельчак нашёлся, это было бы интереснейшее чтение.

За многое хочется сказать ему сегодня спасибо. Но всей моей благодарности словами не передать. Низкий поклон этому неординарному, замечательному человеку — за то, что он есть!

Галина Мачульская

Леонид Петрович Соколов

Так хотелось скорее вернуться

Ближе к родине малой моей,

И душою к земле прикоснуться,

Как к мелодии льнет соловей.

Я не думал, что так же услышу

Всплеск воды возле сада и лип,

Вновь увижу на старенькой

                                             крыше

Мха зеленого длинный полип.

Той же въявь наслаждаюсь

                                              зарею,

Вдалеке расстелился туман,

И вечернею поздней порою

Пролетел журавлей караван.

Связь с природою мне так

                                           знакома,

Только лет разорвалась строка;

Не скирдуется в осень солома,

Не уложены травы в стога.

Не осталось ни поля, ни луга,

Ржа сплошняк завелась на косе,

И пырей с лопухом, как два друга,

Поросли на чужой полосе.

Нет той прежней деревни

                                          в помине,

Я же строю деревню свою,

И с лопатою, липнущей к глине,

Про себя грустно песню пою.

Облака разрыдались дождями,

Кто придумает дельный совет?

И дожди поливали слезами

От окошек мерцающий свет.

* * *

В круговерти мыслей улетаешь,

Не волнует многих отчий дом,

Душу на разрыв свою мотаешь,

Время все считает метроном.

Настигнет незаметно

                                         старость,

Как бы ни старался убежать,

Кажется, осталась только

                                            малость,

Чтобы с неба звездочку

                                          достать.

Зазнобит по телу легкой болью,

То ли быль, то ль небыль,

                                   в каждом сне

Раны разъедает с потом, солью

На тревожной сердцу полосе.

И сожрет тебя другим началом,

Или будешь смыт большим

                                             дождем,

Не найдешь ты встречи

                                          у причала,

Когда сядешь на чужой паром.

Не поплачешь никому в жилетку,

Парус не поднимут моряки,

И польется песня птицы

                                         в клетке,

Вдалеке сгорая от тоски.

От тоски по родине тревожной,

За своих зарвавшихся птенцов.

Возвратись, не пой о жизни

                                           сложной,

Отыщи, где был родимый кров.

И отпустит, с легкою прохладой

Побежит по телу

                               струйкой пот…

Это ли не главная отрада,

Когда кто-то где-то тебя ждет!

* * *

Я деревней своей дорожу

И люблю свой родительский дом,

Иногда нагоняет слезу

Резкий ветер в порыве своем.

То баюканьем вдруг заскрипит

Крона липы в нарядах седых,

То порывом душа заболит

От напевов грачей молодых.

Одиноко споет соловей

В ожиданье с подругами встреч,

И тогда над деревней моей

Не унять эту дивную речь.

В дом тропинка меня поведет,

С головой, переполненной грез,

Встретят лаской у старых ворот

Шелестящие листья берез.

* * *

Я не знаю, хороши насколько,

Но пишу стихи я от души.

И порой душа болит настолько —

Хочешь — плачь, а хочешь —

                                          попляши.

Хочешь — в круговую иль

                                        вприсядку,

А не то чечеточку отбей,

Но рифмовку посади всю в

                                              грядку,

Не бросай, как сеется пырей.

Так не так, а чувства выше

                                            ставлю,

Может, и поэзия не та,

Но что в жизни есть,

                              то не разбавлю,

Как была бы тема ни крута.

Отражать стараюсь — честь

                                         по чести,

За себя не прячу я слова.

Если нравятся, скажи без лести,

Чтоб не закружилась голова.

О деревне

В поле я облако встретил,

Спрашивал, что там, да как,

Ветер порывом ответил,

Всюду удушье и мрак.

Скованы вешние нивы,

Выбиты окна в домах,

Видит мой взор сиротливо,

Жизнь превращается в прах.

Скучные ветви деревьев,

Низко висят над землей,

Даже церквушки — царевны!

Валом идут на покой.

Леса порубки чернеют.

Списаны села с бумаг.

Только бурьян зеленеет,

Хмелью оседлан в кустах.

Словом, деревня стареет,

Все управленцы — в летах,

Месяц один молодеет,

Тот, что живет в небесах.

Осень

Под шум дождя и шелест листопада

Власть ветер чешет

                                         стеленный ковер.

А нынче осень бесконечно рада,

С дерев снимая золотой убор.

Открытый солнца луч прохладой греет,

Неласкова вечерняя заря,

И птица пред отлетом тяжко млеет,

И скользкою становится тропа.

Сплошным потоком в небе

                                                тучи пляшут.

Отправив вместе с летом голоса.

И может где-то свое слово скажет

Залетная короткая гроза.

Устав от танца, лето уступило.

А как цвело, почти до октября!

Но на цветы, все ж, осень 

                                                    наступила,

Вступив в свои законные права.

Юность

Немало было в жизни радости,

Но благосклонная судьба

Прощала шалости и гадости,

Хранила грешного меня.

Кто идеален в жизни прожитой

Среди друзей, не помню я.

Но видно так судьбой заложено…

Для каждого стезя своя.

Порывы ветра леденящего

Не раз пытались отрезвить.

Речами умными, щадящими,

Порой старались вразумить.

Опасны перелеты юности,

Курлычут в небе журавли —

Кто не выносит жизни трудности,

Не долетает до весны.